LA TIERRA ARDE

Hace cuarenta y dos años, en la calle Buenos Aires de Bilbao, había una cafetería-pastelería llamada NewYork. Allí, domingo si y otro también pasábamos el rato un grupo de amigos, hablando y hasta jugando a la cerillita. Éramos un grupo de chicas y chicos.

Ayer estuve con mi hija en el New York. Está igual. Lo curioso es que sus amigos y ella lo descubrieron y les gustó el lugar. En un momento creí sentir que se me retraían los recuerdos a aquellos tiempos de colegio, de tardes extrañas a la sombra de amigos y enamoramientos fortuítos. Y es que todo, hasta las sillas, me recordaron los muchos días que pasamos a cubierto de la lluvia en aquel lugar. Y los fantasmas del pasado campearon a sus anchas en mis recuerdos.

Y allí estaban ellos, en mi recuerdo, resonando sus voces en mis oídos. Sea en su homenaje. A Susana, Raquel, Rosa Mari, Rita, Jesús, Félix, José Mari…

Hoy, mi hija tiene casi la misma edad que yo en aquellos años. Y ha encontrado un lugar en el que su padre trazó sueños de juventud que se han disipado en el tiempo pero que permanecen firmes en el recuerdo.