Fantasmas
Hay fantasmas en el frío marco de la noche. Espíritus errantes que caminan en silencio entre sombras hediondas sin principios ni finales. No mueven los pies, se deslizan. Son la imagen que destroza la armonía en los espejos de la mañana.
Se hace frío la primavera al amparo del árbol sin sombra. A sus pies viven ellos, si es que el vivir es un verbo aplicable al suceso. Hablan de colores con qué vestir el próximo verano. Pobres, ignoran que su existencia es en blanco y negro.
Y la luna los llama por su nombre, los lobos buscan sus caricias y los murcielagos cantan en el cielo tonadillas tristes de silencio.
Se hace frío la primavera al amparo del árbol sin sombra. A sus pies viven ellos, si es que el vivir es un verbo aplicable al suceso. Hablan de colores con qué vestir el próximo verano. Pobres, ignoran que su existencia es en blanco y negro.
Y la luna los llama por su nombre, los lobos buscan sus caricias y los murcielagos cantan en el cielo tonadillas tristes de silencio.
