LA TIERRA ARDE

Llueve.

No tiene nada de particular que llueva en otoño. Quizá sea lo más lógico en un tiempo que nos llega arrastrado desde el Atlántico en olas sucesivas de claros, lluvias y vientos, con los que el huidizo verano borra cualquier vestigio de su fama.

Y nos hace sacar los chaquetones, los paraguas, los impermeables...

Aún huele a verano y ya está aquí la primera gripe, el resfriado, los estornudos, el mal cuerpo, el dolor de cabeza. Y los "clinex" abomban nuestros bolsillos llenos, antes, de aromas de sal y de arena.

Cuentan, que cuando yo era pequeño, colocaba mi cara frente al cristal de la ventana y, mirando al exterior, decia: "Hase fio... lleve"

Hoy, escondido para que nadie me viera, he hecho lo mismo y he dicho lo mismo. Un escalofrio de placer, de ese placer que solo te da la travesura, ha recorrido mi cuerpo. Y quiza en el mas alla, alguien haya sonreido con ello.

P.D. En un momento determinado esta condenada maquina me impide colocar tildes, ya que me las sustituye por una ç

¿Por qué te empeñas en buscar a lo lejos si está dentro de ti?

Quizá sea sólo la forma de evitar encontrártelo de frente, pero sabes muy bien que el encuentro es inevitable y que, tarde o temprano, se hará realidad.

Y cuanto mas trates de evitarlo, mayor será el miedo al encuentro.

Hay mucha literatura que trata el tema de los misterios de Rennes le Chateau y su mas famoso cura, el abate Sauniere.

Uno de ellos es la reproducción de un cuadro, actualmente en el Louvre, pintado por Nicolas Poussin que Saunier llevó consigo a su parroquia tras la vuelta de un viaje a Paris. El cuadro muestra a unos pastores que observan una sepultura, en medio de paisajes exuberantes que recuerdan a los de Rennes y en la que está grabada la frase del titular: "Et in Arcadia, ego".

Se ha querido ver la posibilidad de un enterramiento del mismo Jesús de Nazaret en Rennes, para así dar validez a la teoría de la sucesión de Cristo y María Magdalena encarnada en la estirpe de los merovingios... pero ¿tiene algo que ver una cosa con la otra? pues la verdad es que no.

Si aplicamos el principio de la "navaja de Occam" que postula que la explicación mas sencilla acostumbra a ser la verdadera, veremos que la frase se traduce "yo estoy en Arcadia", en una clara referencia a la muerte presente en el lugar simbólico de la felicidad bucólica perfecta. (Simbólico, porque nada más árido que la Arcadia verdadera)

Así las cosas, que cada uno piense lo que quiera.

Acaricias la almohada con los dedos

y viertes el cariño en tu mirada

mientras ves, a través de sus ojos abiertos,

errática la mente,

que se escapa la memoria...

Huye la persona

por callejones de olvido,

de incertidumbre, de miedos.

Alzheimer, dicen los entendidos,

pero tu sabes que no es cierto.

Y clavas en él la mirada

buscando ese poquito

que aún queda dentro.

Mientras

tu mirada y tus dedos se enroscan

entre su pelo.

Pues podía venir a cuento, pero no. No tiene nada que ver con mi paisano Unamuno.

Esta mañana, he salido de casa con mi perrita para dar el paseo de rigor por los alrededores de casa. La noche aún disponía de su dominio y, a través de ella, se deslizaba el húmedo fantasma de la niebla.

No me había fijado nunca en el torbellino de movimientos que, a modo de danza mojada, trazan los millones de gotitas por el aire. Al menos es interesante sinó sugestivo.

Las ves deslizarse entre las ramas de los árboles, enroscarse entre hierbas, aferrarse a las baldosas del suelo, rozar las esquinas de las casas, acariciar rostros que huyen de ellas. Mil imágenes que te llegan a la cabeza y que les da una personalidad propia, una vida interesante, una repentina importancia...

Son el fantasma del otoño que nos ha caído encima.

 

Alitas de mariposa

revolotean tus pestañas,

ternura en los gestos

de la niña inocente

que llevas dentro.

Trazas con el brazo

el cielo de tus sueños,

redondeando las esquinas

del camino incierto,

avenida de cuento,

que te llevará lejos.

Vuela, golondrina,

recorre, libre, tu cielo.

 

A Begoña

 

Alberto

Tal día como hoy, a las nueve y media de la mañana de hace diez y siete años, nacía nuestra hija pequeña: Begoña.

Se lleva siete años de diferencia con Fernando, el mayor, así que nos pilló desacostumbrados a esas cosas de los pañales y tal.

Pero han sido un montón de años de felicidad y de buenos ratos a su lado (lo puedo decir ya que sé que no lee mi blog).

Felicidades, Begoña. Y felicidades a la mamá que operó el milagro de una nueva vida.

Besos a las dos.

Ha caído nuevamente la noche. Es la hora de recapacitar sobre lo bueno y lo malo del día y las huellas que ha dejado cada cosa en nuestro consciente.

La forma de ir almacenando esas pequeñas cositas que cada día nos ocurren es la que, a la postre, va a determinar el grado de felicidad conseguida, único capital a sumar en el "haber" de nuestra vida. No sirve arrinconar malos momentos, puesto que el contable "incosciente" nos los sacará cualquier día, en el momento más inoportuno, para incorporarlos al balance de una etapa.

Ha caído la noche.

Sonrisas, lágrimas y bostezos se unen en armonía para configurar el retrato de un día, preámbulo del sueño.

"Cuatro esquinitas tiene mi cama..."

Sé que hay quién entra en éste blog atraído (quizá sea presunción) por mis pensamientos. Y sé que hay amigos que tratan de entresacar atisvos de mi estado de ánimo a través de esos mismos pensamientos.

He de reconocer que no siempre se ajustan a una realidad palpable. Quiero decir que al no verse la cara, muchas veces no se advierte el guiño que cambia el sentido a una frase, a un pensamiento.

También sé que la mayor parte de los que entráis en éste rinconcito me conocéis lo suficiente como para poder desvirgar mis devaneos antes de que me de cuenta. Pero no os confiéis. Algún día puedo dar la sorpresa.

Pero, por favor, seguid ahí.