Miro a lo lejos
ansiando encontrar tu cuerpo tierno
entre rizos vegetales
que llenan los campos de aromas frescos
y recuerdo...
que no hace mucho tiempo
te tuve cerca, al alcance de mis besos,
poesía dulce de trinos quedos,
y te dejé marchar...
estrenabas alas nuevas, brillantes y vigorosas,
abrí la mano y solté tu cuerpo.
Ahora vienes de vez en cuando,
libre como el viento,
y yo miro a lo lejos
ansiando encontrar tu cuerpo.
Alberto
Si os fijáis, a la derecha, en la sección de "blogroll" hay un nuevo enlace a MIS FOTOS. Todas las que publique o me las han hecho a mi o las he hecho yo.
Teneis mi permiso para poder utilizarlas.
En el cielo hoy ha metido un gol el Sevilla.
Mientras, en la puerta, alguien le dice a San Pedro que ha venido a hablar de su libro.
Hay callejones llenos de silencio y avenidas en las que grita en fantasma de la prisa por llegar a ningún sitio. Hay callejones llenos de botellas rotas, papeles, basuras y vidas deshechas por los rincones y hay avenidas llenas de gente de un raro uniforme que corre sin mirar a los lados donde otras personas vuelven de dónde los primeros huyen. También las avenidas están llenas de lamentos que no escucha nadie, no hay botellas rotas que se encargan de recoger los uniformados de turno, ni papeles rotos y zarandeados por el viento, pero siguen llenas de vidas deshechas que corren sin saber a donde lleva el febril torbellino. Hay callejones llenos de desesperanza y avenidas que entregan angustia en cada una de sus bocacalles.
Hay en un callejón un alma enamorada y se hace la luz sobre la ciudad entera aunque nadie se da cuenta en las avenidas en las que siguen corriendo, uniformados, y con los ojos cerrados.
Alberto
Hay un lugar inmortal en mis recuerdos. Quizá sea el sitio al que me acerco con mas miedo. Allí reposan los restos de aquella felicidad que un día fué y al otro se hizo añicos. La fiebre del tiempo va formando catafalcos llenos de esa herrumbre que no supe eliminar a tiempo y que terminó por sepultarlos.
Por eso me acerco con miedo. Porque soy consciente que ha sido con mis actos con los que he matado la ilusión de aquellos sueños. No puedo echar la culpa a nadie, solo yo la tengo.
Y allí, en ese sótano inmortal de mis recuerdos quizá se halle un trocito de ti, o de ti, despedazado por quién no debió hacerlo. No me lo eches en cara. Ya lo hago yo por dentro.
Al menos me queda el consuelo de saber que ése lugar es inmortal, porque inmortales son, para mi, ciertos recuerdos.
Alberto.
Sol,
arena,
mar...
descanso seguro
con los ojos cerrados
entre nubes de algodón
que rondan a lo lejos.
Mar,
arena, sol...
déjame descansa
en la playa de tus caderas.
Alberto.
Ya han pasado las vacaciones. La normalidad tiende, poco a poco, a apoderarse del sistema de vida que nos rodea. Si llamamos normalidad a que, tras las lluvias de agosto, ahora comienzan los calores estivales.
He releído el post anterior, el del siete de agosto, y he decidido que hay que darse siempre una nueva oportunidad. Me ha ayudado el mensaje de NOFRET, que sabe mucho de darse oportunidades. De hecho creo que, aunque ella se califica de "momia infecta" en realidad es un baul de oportunidades. Gracias Mercedes... muacs.
¿Y si todo vuelve a la normalidad, tendré que hacer yo lo mismo? aunque en éste caso me encuentro ante la duda de saber cual es mi normalidad. ¿Será que nada hay normal en mi? Algún día espero descubrirlo.
Hace tiempo que acumulo vivencias, paisajes, lugares, momentos, instantes que algún día tendrán que salir. Antes tardaban en plasmarse pero ahora se acumulan en una larga fila. ¿Habré perdido la capacidad de reconvertir en letra las presencias que he vivido? No vamos a hablar de poemas y prosas a cargo de la imaginación, porque ni siquiera sé dónde la he dejado antes de irme de vacaciones. Visto todo ésto, he de configurar mi agenda de nuevo con dos labores importantes:
1º reordenar mis recuerdos sobre lugares visitados y darles una oportunidad a que me dejen escribir sobre ellos.
2º buscar mi imaginación...
Así las cosas mejor me dedico a cumplir con esas labores que son, a la postre, las mejores herramientas de que dispone mi espíritu.
Alberto.
Es siete de agosto, un día que no pasa más que una vez al año en el calendario. Y estoy triste. No me encuentro bien, me duele la cabeza y tengo pesadillas con fantasmas anteriores de los que, aunque difíciles de olvidar, creía desterrados.
Y lo estarán, aunque, parece ser que no en mi subconsciente (¿o habría que decir mejor: en mi inconsciente?)
De todas formas es lo que queda de un día que pudo ser de otra manera.
