LA TIERRA ARDE

¿Quién tiene la razón? ¿quién la esgrime o quién, prudentemente, la calla?

Ahí queda eso...

Alberto. 

Llama a Morgana...

quiero verla entrar por la puerta

no me entiendo sin ella

todo carece de sentido si no está cerca

llama a Morgana...

dile que venga

que entre con suavidad en la luna llena

sin romper epejos de sueños lejanos

que cuidan amorcitos alados.

Llama a Morgana...

dile que se de prisa

la puerta sigue abierta

que ponga su mano en mi frente

y calme la fiebre interna...

que ordene el poco cabello que me queda

y cuide los ojos que desean verla

aunque una lágrima caiga, a destiempo, por ella.

Llama a Morgana...

¿Quién es Morgana?_preguntaste_

no lo sé, pero dile que venga 

Alberto 

Quizá el cielo es azul, pero hay días en que lo ves rojo, gris, blanco... o, sencillamente, no lo ves. Son esos días en los que te preguntas cosas raras que no van con tu forma de ser. Aunque sobre la forma de ser de uno habría mucho que hablar. Pero no quiero autosicoanalizarme en éste momento.

Pero hay momentos en los que no te consideras ni  siquiera digno de tomarte en cuenta, lo que ya en si, es una verdadera barbaridad. ¿Motivos? ninguno, y eso es lo realmente importante. ¿Se puede llamar apatía? ¿depresión? ¿o solo es, quizá, una forma de autocompasión ante algo que ignoras o quieres ignorar? 

No lo sé, pero creo que tampoco quiero saberlo. 

Muchas cosas.

http://www.soriaymas.com/ver.asp?tipo=articulo&id=1793 

Los que me conocen saben algo de mi pasión por las piedras. En concreto con las piedras medievales, con esos sillares que conforman la mayoría de ermitas e iglesias románicas de los siglos XII y XIII.

Y hoy quiero rendirles un pequeño homenaje. Las piedras hablan, en su cuerpo está escrita la historia que quieren contarnos. Muchas veces esa historia no tiene nada que ver con la de los historiadores, no... ellas tienen su propia historia que contar. En las marcas que dejaron sus canteros (que nadie se pone de acuerdo en qué son), en las representaciones de sus esculturas, hasta en la forma que son colocadas... hablan, si, pero necesitan que alguien las escuche.

Por eso me admira su paciencia. En mi caso, que me vanaglorio de hablar con ellas y escuchar su mensaje, ciertas piedras han esperado durante ocho siglos para susurrarme al oído una serie de conceptos sobre lo que son y representan. Eso es tener paciencia... y aguante, porque estar soportando inviernos y veranos durante tantos años sin caerse para poder dejar un mensaje, tiene lo suyo.

Pero al menos he dajado que me hablen y hasta creo que alguna ha cambiado de semblante al ver que comprendía su secreto. 

Alberto. 

y parece que fué ayer. Pero ayer, o hace un año, es lo mismo. Hay un vacío difícil de sobrellevar.

Inerte en la sombra

reavivas la llama

de súbita ausencia

y tu mirada traza

impolutos lazos blancos

de extremo a extremo

del cielo.

Y a tus pies

el mar

sala tu recuerdo.

Tierra, mar, cielo...

ya eres dueño

de todo ello.

En memoria de mi hermano Carlos. 

La araña estaba sorprendida, no podía comprender por qué le desaparecían las telarañas. Por más que preguntó, nadie sabía nada. Mientras, al otro lado del matorral, las mariposas tejían finos hilos de seda para engalanar sus alas.

 Alberto.

Quién ignora un halago es inteligente, quién ignora una ofensa es sabio.

Alberto. 

No entiendo el por qué hay días en los que el frío de la mañana se torna calor en la tarde y otros en los que esa gélida sensación no se apacigua en todo el día. No me refiero al frío físico, sino a ese helado ambiente intelectual que nos oprime con el despertar.

Es fácil espabilarlo a veces, pero otras...

No quisiera perder la oportunidad de decirme algo importante porque el castañear de dientes me impida hacerlo. Pero son muchas las veces que nos acostamos sin haber preparado la leña para el fuego del día siguiente. Y por la mañana, ya es tarde.

Es tarde,

nada llama la noche

al sinsentido del sueño,

alborotado entre tus rizos,

en la cálida calima

de tu aliento.

Y vuelves tarde,

sin saber que espero

un roze tierno

de tu piel ardiente

sobre mi pecho.

Aunque solo frío encuentro

en el armario de tus sueños,

entre tus manos, en tus besos,

en la mirada ensoñadora

que hace infeliz

el encuentro.

En otro atanor

tienes puesto el fuego.

Alberto